Spiegelingen.

Min verden i speilbilde.

Merket med foto.

Stormfullt v r.

Til og med er det noen store ting a gjore med den storgrutter som alle kjenner, («Ah! Hva er det du?» «Jah!») Forte til den andre spesielle hendelsen i denne uken.

En grijsharige mann i korte pels holder meg staande: «Har du en telefon med deg?» Jeg gar av. «Ja, du, do av meg ligger hjemme, for jeg gikk bare til a gjore en ommeje, men den bommen star pa omvifter, sa vi ma ringe 112 …» Uten blikk av blusser, far jeg min mobil fremover. Han belter, men det er ikke med til a gjore det klart for brannmannen at det snart er. De vind blaser hardt i enheten, sa over og igjen kan de hverandre vanskelig forsta.

Ja, det stormer. De bomen star fullt i blad og fanger sa mye vind. Og disse star med sine fotter nesten i vannet. Ingen houvast. Ved hver ny windvlaag helt frem til bommen, over veien og trekker en flink fest pa jorden oppover. Det er link: Nar han faller, blir det sikkert at to biler er pletret.

Til slutt er det ordnet, den brandweer blir oppkalt og skal sa snart som mulig til Count Countestraat komme. Den mannen forblir i n rheten for a ga forbi pa fare. Jeg lop vekk, gjor det raskt, og nar jeg tar min bicycle fra slottet, ser jeg i den verte av brannmuren allerede pa ankomst.

Jeg bruker meg som en virkelig rampeturist og skar meg ved – hvordan gar det sa fort? – de menigte som dor en politieagent faglig fjernt holdes. De to bilene er ut av fareomradet forsvunnet.

Hvor mange brandweerlieden passer det i en brannvarsel? Heel wat, sa viser. Hva ser de ut i deres bruin-met-yellow uniform. Degene dor det for a si har, b rer ogsa en lampe pa sin bryst, pa alt forberedt. De er alle i full ornaat. Degene met de motorzaag heeft de belangrijkste taak: vakkundig zet hij de apparaat onder aan de stam en de zaag ziet er als een mes door de butter doorheen. Den platte jorden slynger seg igjen og den enorme kukket dekker en stor del av gaten.

Da blir de takkene fjernet, og stammen blir i mootjes saza. Het er en hyggelig boel; det ser ut som en utvei for bade politiet og brannmannen. Bare pa veien, folk pa en avstand holder, litt henger og klager og en liten stund. Ingen kj rlighet, ingen merke, ingen skadet.

Plotseling kommer med sirene og svaailicht brandweerauto nummer to over the bridge. Sa veldig er det ogsa ikke, men du kan selvfolgelig aldri vite. Det gjor meg til a tenke pa den tiden pa en campingplass i Frankrike, hvor en hel legertje pompier utpresset for a v re i et avstengt vevdestall.

Og der er de pers! En fotograf fra ‘The Stadgenoot’ (aldri av det lidte hort …) knipt maar raak. En buitenkansje. Og selvfolgelig er det mange mobiler i avslaget. Die van mij ook.

De grijsharige man nyte volop. «Selvfolgelig skulle vi ha pa bildet,» sier han med en fet grin, «uten oss hadde ingen hatt sa hyggelig middag.»

Over for tidlige eikels, en ongeremde tante og en geheim.

Geheimen. Hvem har de ikke.

Det er noe som skjer med handen. Geheimen dor bevares, selv gekoesterd blir, star alltid for a trakke for a komme ut. Weg uit het heim, het huis, waar ze zo veilig achter slot en grendel worden gehouden. Det brot og glod. Nettopp sa lang tid til det er det endelig noen som blir betrodd: kan du spare en hemmelighet? Der gar det geheid mis. Hva for en en en skjult er, er for den andre en spennende historie hvor han kan lekke med seg. Weg geheim.

I vart familie tier de geheimen welig. Som i hver familie, trolig. Og hver gang vi, de fem nichtjes, kommer sammen, blir disse skjultene diskutert og delt. Var yngste nicht, M, vet fortsatt mest. Die er tidligere regelmatig bijgepraat door haar moeder. Vi henger ogsa pa henne lippen under vare sammenkomster.

Det er alltid en hel tur for a finne et passende tidspunkt for en felles treff. Men sist i sondag var det igjen sa langt. Met er vi (M, A, G, og C) vi motte bilen fra M pa vei til nicht AJ og hennes mor, var siste aante. I lopet av en stund er det nok a klatre. Vi kjorer langs Hendrik Ido Ambacht og det er den forste gutten al. Tusen takk og tante J hun dertiende slags forventet var navnene sa «lite». Opa’s en oma var alle allerede nevnt. Hva na? De stednavn brakte utkomst. Hendrik Ido ville v re den andre typen i familien med et dobbelt dopt navn. Naturligvis er dette ikke virkelig en gutt, og heller ikke en hemmelighet, men en fin sak. Og spesielt at han tilfeldigvis er arlig.

Det er ikke sa godt som i sokkene. Hvis vi ser ut som om vi ser det som om vi er sa uskyldige, sa er vi i Sint Pieter over treet.

Vi lastet det for lunsj ute. Nicht AJ har v rt et par dager i huset av hennes mor. Vi skar oss rundt bordet med kaffe og overordentlig appeltaart, ifolge hemmelig oppskrift fra nicht A. Og videre gar det samtalen igjen. Over de tante do ved hennes mor bodde der, til sist gikk det for henne, selv slemmet seg og likevel i senere ar kom han til. Over bryllupsdagen av opa og oma og fodselsdato for deres forste barn, tre maneder senere. Over to tror pa et kussen. Over…..

Vi hakker lunsj i tweeeen en gaan doen waarvoor we eigenlijk zijn gekomen: Tante A bezoeken in het revalidatiecentrum. Der er den damen, elegant kledd, pa oss venter i sitt rullestol. En toff i h len er ikke noe som helst, men hun slar seg dapper gjennom alle paminnelser. Ingen gepiep, men en hyggelig samtale og interesse for de besokende nichtjes. En spesiell kvinne.

Vi tar henne med til utendors. Hva en ravage etter storm van gisteren. Takken, gronn blad, de forste eikels av aret, pavolgroeid van hun tak gerukt.

Vi strekker oss ned pa en terrasse. Og det skjer det. Datter setter sin mor med rullestol og alt til en tabell. Mens alle gjor det lett, ser vi plutselig den ansiktet av tanteverkrampen. Hun sprer sine oyne vidt, hun roper, klemmer seg ut fra all makt til leuningen. Og i razende vaart ruller de bakover, bort fra bordet. De rem! Vergeten! Heldigvis blir det tilstrekkelig handtert og sitter de raskt igjen, svakt, bak sitt kaffe.

Senere, nar tante er sikkert tilbake, og hun har lov til a ta en dag, gjor vi resten av frokostsoldaten. Da kommer det samtalen pa den merkwaardige fylte fotolisten pa veggen. En liste med trouwbilder av alle unger og tantes, keurig netjes gerangschikt. Vi ser vare foreldre pa sitt beste. Jong en mooi en stralend. Den bildet av den siste sist kjente asten mangler. Og fra den sted som ville v rt perfekt for hennes trosfoto, ser vi en ukjent kj reste til a smile. Vi ser totalt ingenting bekends. Hvem syntes det var nodvendig a se bildet her? Og hvorfor? Vi kan ikke sporre noen til noen. Det spekulerer er naturligvis ikke av luften. Selv om vi folte oss godt for de kj re holdt.

Dette er na en virkelig familiegeheim. Og det vil det bli ogsa. Det blir ikke noe snakk av sloret mer opplyst.

De essensen er alltid forbli.

Van goede wil, afstand en.

Som hun er her pa dette fremmede stolen.

Ongemakkelijk in wit.

Denne jenta som fortsatt ikke visste.

Waar het leven toe zou leiden.

Genoot alleen nog maar van spel.

Zwaaien aan de ringen, hoger.

Dan haar systere.

Buitelen aan de rekstok, beter.

Dan haar brodre.

Touwtje springen, raskere.

Toen jeg l rte henne.

Var hun min mor, helst.

Dan alle andre.

Het leven zelf had haar geleid.

Spill gjor for alvor til alvor.

Pa bildene visste hun na a lakke.

En foto med en historie (4)

Toen min bror G og schoonzusje M var i forrige uke, gjorde vi en rundtur over Zaanse Schans. Det var sa skummelt dag. De luften var vakkert, det landlige. De molene dreide seg lustig pa los. Det gra vann fra Zaan speilet de rike Zaanse husene pa oversiden. Den vinden var kald. Handen i den zaken, kraag opp.

Den door van den allerlengste butikk av Albert Heijn er i stor skala apen. Hvor ofte du har v rt der inne, det forteller fortsatt til fantasien. Den smaken av spiserier forer meg tilbake til den tiden da jeg hos de store foreldrene i modre befant seg i huset, hvor den samme krydderurturen hingte. Og det koster lite vanskelig a forutse at folk fortsatt kjopte seg i en kan. Suiker i en brun papirpose. Dat gort, bokweit, peulvruchten fra en bake ble skapt og avveget. Netto som de kaffebonner, som du har hjemme med handen i kaffemolen. De nattlysene star pa skranken, ved siden av vektskalaen.

Hundre ar siden gikk det sa. Ut fra var behagelige situasjon ser vi med lette weemoed tilbake til den tiden.

Vi fortsetter var vandring. Mor er stevig de pas in. De molner forbi. En reiger er ustodelig i det ijskoude vannet. Det har riet wuift.

Weer hjemme, til den varme thee, ta imot bildet fremover, jeg har ikke fatt en opptreden i oktober. Det er en morsom scene: en kvinne moter tre sma barn for en butikk: Kruideniers- og Grutterswaren. The word Purol viser at det er trolig ogsa hvilke enkle drogisterijartikler som selges. Hva ville jeg gjerne ga inn i glluurd, akkurat som jeg gjorde i Albert Heijn i aften.

Men pa bildet er det nok a se. Den unge kvinne med den hvite skorten er var oma fra farers side, har ikke sagt meg. Selvfolgelig visste vi det vel & # 8211; det star i stamboom oppgitt & # 8211; det var en gang en gang, men vi kjente ham som bruker. Og do tre barn som uncle en tantes. Senere kom det til atte barn ved. Ved a se pa kl rne, er der igjen en opptreden. Den storste typen horer ikke hos familien. En buurmeisje kanskje, eller et hjelpemiddel. Den slags, ved mor pa armen, ville senere bli mor av nicht A.

Het zal 1915 zijn geweest; hundre ar siden! Toen var oma vierentwintig ar oud.

Vi har henne alltid bare men i svart kl r sett, men hardheten er aldri forandret.

Ved siden av butikken er det piepkleine huisje. Via det klompenhok kommer du inn. At den ligger ved vannet ligger (de Rijn?) Kan du se pa stoepen, helt pa linkene pa bildet. De emmers er skrubbet og star omgekeerd a torke. Og pa veggen av buurhuset henger, delvis for vinduet, det strok som gar pa gulvene. De bomen er kaal. Jeg har det folelsen at det er forar i luften.

Den bakre siden av dette bildet gir flere overraskelser: det star linjer pa trykk; det er en ansichtkaart! Jeg har skrevet det: Moren motte Rob, Jans, Ma og Ko Zonneveld. Det ligner opa’s handskrift. I den venstre overste hjornet star 3x. Og helt koblinger, mot rand star navn og adresse til fotografen: Eduard Sanders.

Det er i kveld blitt vant. Broer og schoonzus er forlatt. Navnet pa fotografen fortsetter a bli drevet av meg. Nar jeg har skrevet inn pa datamaskinen, blir det hele livet. En spesiell liv. En avbrutt liv.

Denne gangen har bildet enda mer enn en historie.


Vil du spille i det mest populære kasinoet? Vi samlet det for deg. Trykk her nå!